À 86 ans bien sonnés, l’auteur d’Un après-midi de septembre, maintenant au soir de sa vie littéraire, continue pourtant d’irradier avec la bienveillance de celui à qui on ne la fait plus, ponctuant ses saillies d’un semblant de romanesque dont personne n’est dupe, lui le premier. Quelque part à mi-chemin entre le carnet d’écrivain, le récit et le roman, le petit dernier du grand Gilles Archambault poursuit dans la même veine que celui qui le précédait (Tu écouteras ta mémoire, 2019). Passé maître dans l’art de tendrement manier l’ironie tout en faisant montre d’une misanthropie de laquelle émane néanmoins un certain sens de la fraternité, Monsieur Archambault, dont l’approche littéraire a toujours su se garder des affres de l’esbroufe, cultive lui-même ce qu’il confesse admirer chez Henri Calet, à savoir une manière de se regarder aller avec une sympathie dénuée de complaisance. Puisant dans ses souvenirs, littéraires surtout, mais pas que, c’est avec un naturel réconfortant qu’il disqualifie ses névroses, nargue son orgueil et encoigne le sourire éponyme de son plus récent livre. Philippe Fortin, librairie Marie-Laura (Jonquière)